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Pernocta

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May 6th, 2015

11:16 pm: Ahora soy rayos de sol
*
Ya es verano en mi cuerpo y he expulsado el gélido aguijón del malrecuerdo. Ahora soy rayos de sol. Mi venganza: tirarme en la hierba. Le doy la espalda al cerdismo, al cerdiarcado y al cerditalismo. Me tumbo en la hierba, bocarriba hacia el universo. Me baña el aire y la vida. Entierro las puertas cerradas. Entierro a los pequeños fascistas que especulan en mi entraña. Entierro el silencio. Entierro lo súbito. Los abandonos quedan también enterrados. Entierro los bloqueos. Entierro las redes. Entierro a los pequeños cerdistas y cerdarcas y cerditalistas que quisieron robarme la calma. Ahora soy rayos de sol. Entablo amistad con las orugas, les doy de comer mis átomos conforme planchan el vello de mis manos. Me giro. Mesa mi espalda la hierba fosforita. Soy un pálido animal que susurra a la tierra. Y así me voy alejando, estoy cada vez más lejos, y dejo caer la tierra sin miramientos sobre la presión y los criterios, sobre el canon y las normas.


Ahora soy rayos de sol.

Current Mood: soleada
Current Music: Mercury Rev, Holes

April 15th, 2015

06:38 pm: El retrete de la realidad por fin iluminada
*

He viajado y he vuelto. Lúcidamente feliz aquí o allí porque el pesimista que duerme en mí tiene convencido al optimista que salta en mí de que es suerte suficiente tener piernas y manos y dos ojos que aún funcionan como nuevos y unos pulmones grandes que respiran silencioso y suave; es una suerte -le dice el pesimista al optimista- no haber sido atropellado en lo que este cuerpo lleva de vida; es una suerte sentir el tacto del cielo azul en los ojos; una suerte ese agua fría en cantidades disponibles cada día; es una suerte la música, cómo sube por los hombros y esquía la espalda en dirección contraria, música alpinista, espina musical; qué suerte tenemos, joder, optimista, qué más quieres, tenemos fuerza para subir una escalera y el aire nos mesa el flequillo con relativa bondad, mejor es imposible y al final la muerte. Y el optimista le responde: sí pero. Por ejemplo, tenemos un lector, sí, pero estoy seguro de que podríamos tener dos. Y tenemos entrevistas pero tendemos a suspender en personalidad. Nos llaman, sí, pero nos juzgan muy duro y podríamos ser nosotros los que les juzgaran a ellos. También nosotros deberíamos estar en disposición de señalar las taras ajenas y dejarlos sin casa ni trabajo. Y tenemos el amor, pero podríamos aspirar a perder el miedo. Porque amamos fuerte pero tememos a ratos y no hay porqué. Quiero mejorar, lanzarme al universo, resolver cada entuerto con una idea, a ser posible con una palabra - prosigue el optimista en su delirio - y, sí, tenemos el odio, y tal vez sea suficiente. El odio y la rabia, quizás uno y otra estén creando una fuerza cósmica que terminará por abalanzarse contra aquél que nos hizo daño. Siendo optimistas - dice el optimista - es posible que todo el peso cósmico, cualquiera que sea la cifra, caiga como un mastodonte sobre aquel que nos hizo daño. Por qué conformarse con el odio y la rabia si podemos aspirar a que todo el peso cósmico caiga sobre aquel que nos hizo daño igual que una bala certera de pura justicia poética. No habrá que herir a nada ni nadie, cada átomo de cada árbol y cada niño se mantendrá en su sitio mientras el peso cósmico, guiado por el odio y la rabia, se clavan con puntería nunca vista en el pecho de aquel que nos hizo tanto daño, alejándonos del sagrado corazón, rompiendo lo poco que teníamos. Porque nos hizo tanto daño, pesimista, que aunque pienses que nada puede hacerse y que viviremos de por vida cabizbajos y dolidos, timados, decepcionados, insultados y mutilados, te juro que un día de estos caerá todo el peso del universo sobre ese criminal. Descerrajaremos así su esternón y saldrá el murciélago que bate su sangre; le destriparemos entre grandes carcajadas y bailaremos sobre su estómago. Aquel que nos hizo daño confesará su bajeza y deshará su farsa y el éxito social cosechado se irá todo por el retrete de la realidad por fin iluminada. La hombría y el éxito, los testículos y la testosterona, la mentira, la amenaza, el acoso y la locura fingida, la pose y la profesión, la sintaxis y la voz se irán por el retrete de la realidad por fin iluminada.

Otro mundo es posible - le dice el optimista al pesimista dentro muy dentro de mí.

Current Mood: memoria que vomita
Current Music: Muse, Black Holes and Revelations
05:54 pm: Londinalgia crónica vol. máximo
*

He viajado al lugar que adoro como un enamorado por cuya sangre corre y choca la angustia y el hambre, el ansia y los tic-tacs del corazón escurrido en sangre, como un enamorado loco con toda la piel hecha cresta, la piel punki, puercoespínica, erizada de querer abrazar y no conseguir alargar los brazos para rodear el cuerpo entero; como un enamorado de este tipo he viajado al lugar que adoro y he intentado lamerle todas las paredes y besar su asfalto. He intentado respirar los edificios, limpiarle los mocos a las aceras, acariciar los cables y las latas de cerveza, palpar con los oídos cada una de sus sirenas. Ni el asco, ni la vanidad, ni las duras críticas que guarda mi razón contra la carcoma y la enfermedad sistémica del lugar que adoro; ni la luz momentánea, ni la idea de utopía, ni la imaginación con sus buenos argumentos, nada ni nadie ha conseguido disminuir un ápice mi adoración, la filia patológica que me corroe. Urbafilia mía, te cuidaré con algodones empapados de alcohol y a la vez haré lo posible por ser aceptada por los cuerdos. Pero que nadie me pida que olvide el lugar que adoro pues, aunque pasen muchos años, siempre volveré.

Current Mood: adicta
Current Music: Somos frágiles, Zahara

December 18th, 2014

02:51 am: Desatarse, oh sí sí sí sí sí sí sí
Esto es un desierto blanco. ¿Hay supervivientes? ¿Nos estrellamos todos al final y volaron nuestros blancos blancos sesos hasta la luna que nos dio luz? Seguro que algún globo ocular continúa rodando por este lar. Y yo que me voy a desatar. Vengo a avisarlo. Pronto seré libre, llevaré la cadena arrastrando, atada al tobillo pero estará la bola volcada en un puto pozo, lejos de mí. Yo corriendo en dirección opuesta a los monstruos. Yo clavándole las lanzas a los cerdo-humanos. Yo vengándome por medio de la risa. Tanto voy a reírme que crearé nuevos tipos de migraña y habrán de odiarme y yo lo entenderé a la perfección, sentada en mi supernova. Pronto seré libre, hundiré los bolígrafos rojos en el fondo del océano y despotricaré contra la sensatez. Escupiré sobre las tumbas académicas, lameré todas las metáforas, escribiré demencialmente, en paredes y zapatos. Me sacudiré los consejos, ¡malditas telarañas! Perderé la razón, con qué gusto voy a hacerlo. Mi corazón inhiesto. Mi corazón inhiesto. Mi corazón inhiesto.
Sí.



Current Mood: supernóvica
Current Music: Lethal Bizzle, Blinded

March 30th, 2014

11:17 pm: Madurar era esto
No, no - le replico al poema que leo-: madurar es esto:

madurar es pasear por el huerto y que se hundan en la tierra los pies y caigan los frutos locamente sobre la cabeza y aciertes apenas a esquivarlos, repasando la línea del flequillo con un dedo. es salir embarrado y golpeado y aceptar y decir es lo que hay y resoplar y seguir hacia adelante con el cuello algo más inclinado.

madurar, qué sé yo, es cuando todo son ya consecuencias. sólo piensas en las consecuencias, cada acción es ya consecuencia, un simple gesto es ya el principio de una consecuencia en tu cabeza. ves la ciruela temblar en el árbol pero no la ves, porque en realidad ves un coscorrón.

y los golpes son más certeros y a las palabras le salen dientes y la gente, a ratos, forma entre sí como un Gran Hermano vastísimo en el que todos saben que hay cámaras y actúan como si hubiera cámaras hasta en sus uñas, en las que hacen como que se miran distraídos para eludir una conversación.

madurar es cuando te encuentras a aquel cerdo seboso y no te levantas un pelín alegre de la silla, con tu vaso, y no te levantas, no te levantas, no te levantas aunque lo deseas muchísimo con tu vaso de cerveza, no lo haces y no te aproximas ni alargas el brazo ni le riegas en mitad de una carcajada. antes de hacerlo, has pensado en las consecuencias y decides, una vez más, morir un poco.

madurar es cuando ya te han hablado de éxito o fracaso y los paisajes pierden su color fosforito. te dan a elegir entre éxito o fracaso y tú, que estás a medio madurar (y más bien te resistes, de hecho), pues no sabes qué hacer y entretanto todos aceleran con esas sonrisas de incomodidad y de saberse sin amigos.

yo no sé qué es madurar pero, por sufrirlo al verlo venir, escribo aquí esto. tengo vía libre para decir lo que quiera, porque no encajo y no maduro y de vez en cuando me llegan esas caras de reproche, esos fraudes, esos timos de aquí y de allá, parezco vivir rodeada de cobradores del frac, de gente que espera algo, que me quiere cobrar una deuda y luego un rescate, como se estila.

no tengo ni pajolera idea de qué será madurar y por eso juro por zeus que llenaré hasta arriba mi vaso y que la próxima vez no pensaré.

luego abriré la puerta de mi jaula, por la noche metida en la cama con la manta hasta las cejas. por fin se me ocurrirá ese plan magistral y no tendré previsto el después.

Current Mood: como Bernhard en Salzburgo
Current Music: jimmi hendrix

March 28th, 2014

09:16 pm: Dentro de mucho
*

Dentro de mucho brotarán las perlas. Una telaraña cubrirá tu pelo y habrán raspado los peces mi osamenta.
Seré el insecto desequilibrado que te narra las noches al oído.



Current Mood: miraña mística
Current Music: Beethoven, Piano Concierto nº 4

January 29th, 2014

12:30 pm: El oro de la vida
*

De la corola negra de mi vida
suelo brotar, estambrecillo en oro.
Fecundo frutos, cierro el cáliz de oro,
ríe mi vida.

Vuelvo a ser negra. Pero en nueva vida
brota de nuevo estambrecillo en oro.
Ríe mi vida
cuando la tocan mariposas de oro.

Negrura, luego el oro
precioso de la vida.



*** Gracias, Peter Panowski, por enviarme este poema de Alfonsina Storni.

November 24th, 2013

10:01 pm: gente de corazón versus falsarios hijosdelagran
*


El color de la rabia, saliva blanca.
Una sensación que apenas debiera atacarnos, pues somos gente de paz -y el que va en paz fiesta encuentra.
Pero se me llena de blanco el acto de mirar y sé que el blanco no es ahora el color de la pureza.
Asoma el Indeseable (¿qué más nombres ponerle?) y la respuesta de mi cuerpo me sorprende: saliva blanca expandiéndose como charcos por mi cabeza, mojando el suelo, como sofocando una especie de incendio que me chamusca la piel. Pienso en vengarme. Decirle: "aquello no quedará impune, malditobastardohjiodelagran."
Pero nada de eso llega a ocurrir.
A cambio, se me tuerce la boca en señal de desaprobación y giro la cara buscando oxígeno.
He tenido malas fantasías. Tengo tres ejemplos. Un tren que atraviesa edificios hasta hacer un butrón hasta su cama. Una estampida de mamuts que le aplastan la cabeza contra las boñigas. Devolverle la carta de suicidio. Decirle: "Hazlo, pedazo de farsante."
Pero nada de eso llega a ocurrir y me lo encuentro en los recitales haciéndole la pelota a los laureados; me lo encuentro en las exposiciones, codeándose con los artistas a los que escribe catálogos. Presenta sus cagadas de mosca en las instituciones, homenajea a los ilustres, alardea de su empleo, obviando el suculento dato de cómo lo consiguió.
Y todo esto podría darnos igual si no fuera por esos juegos de poeta maldito, de incomprendido y suicidado de la sociedad.
Podría darnos igual si no nos hubiera hecho un daño que no estamos dispuestas a disculpar.
Así he puesto punto final a mi compasión y empezado a adorar a la gente sencilla, la gente de corazón.

November 3rd, 2013

01:06 pm: Alegría de vivir
Alegría de vivir

Esa alegría de vivir que los amigos jalean, entretanto unos pocos padecen gastroenteritis.


12:58 pm: Ser libre (ser escritor es lo de menos)
Rebobinando

Dejé este diario en suspenso pero, ahora que creo que ya nadie lo lee, querría volver a publicar mis entradas panchamente, sin preocupaciones ni ánimos de seducción. Seamos libres: ser escritor es lo de menos.

Cara A

Los últimos meses han constituido algo así como un hula-hop pre-copernicano. La vida giraba a mi alrededor como giraba el universo en tiempos medievales alrededor de la Tierra. Pura alucinación, lo sé. Es lo que tiene la sugestión, que te crece el Yo. Estos meses he conocido la felicidad y el sol. He tocado la piel más cálida existente. Lo que iba a ser catástrofe, ha terminado por parecerse (aunque no siempre) a un par de hamacas debajo de los árboles, una cesta de ciruelas entre ellas y lápices pastel Rembrandt. J. bromea con que a veces se le olvida que no somos siameses y un rayo de luz me atraviesa dando punzaditas, sansebastianamente.

Cara B

Sin embargo, hace dos noches, me topé con Paquidermo, ese alacrán hipócrita con cara de cerdo.  Paquidermo, si tu persecución todavía te trae hasta aquí, sabe esto: no he conocido a nadie con menos integridad que tú. Tus puestas en escena, tus relatos de ficción, esa manera desgraciada que tienes de disimular la mierda que llevas dentro, me producen un asco tal que sólo me alivia pensar en tu combustión espontánea. Paquidermo, si lees esto: lo mejor que has hecho en tu vida ha sido no volver a saludarme, como exigí. Lo único verdadero que ha salido de tu boca: que no quiero verte ni en pintura.

Bonus track

Por lo demas, me he propuesto no cumplir expectativas y lo estoy consiguiendo, pero el diminuto motorcillo de la rabia me ha re-arrojado a escribir... y eso está bien.

May 3rd, 2013

12:28 am: Ser teoría
*

Me gusta llegar agotada a las noches. Me queda en la frente un rumor muy leve del día. El resto es bruma blanca. Tengo ante mí dos cuadros a mediopintar. En uno de vemos a Leda y el Cisne, una relación de odio y vísceras, de violación y belleza. Ya ves. He tatuado un corazón en la esquina superior derecha. Un corazón atravesado por una daga. En el otro cuadro tenemos a Medea. Ella no lo sabe pero es Medea, sí, y tiiene el corazón lleno de hierro y pedruscos. La parió una tigresa. Voy a dibujar la tigresa con pintura negra sobre fondo blanco, junto a la chica.
A mi derecha está el Indio estudiando física cuántica, la teoría de las cuerdas, los remolinos del agua, las implosiones del universo. Durante un tiempo fue pintor. También se dedicó a la cocina. Hace apenas unas semanas podría decirse incluso que me quiso. Ahora su objeto de estudio se diversifica y yo soy una pared con la que jugar al frontón entre medias.
Lanza la pelota y se la devuelvo pero no me muevo. Es él quien dibuja los ángulos, quien decide la velocidad y los giros. Quisiera que fuera de otra forma, desenladrillarme y largarme de estas situaciones, no competir más contra nosabemosqué. Pero me corre dentro un reloj de arena que no se agota ni cuando cunde el cansancio extremo.
Sin embargo, joder,
me repito,
ser teoria en la cabeza de otro, ¿quien quiere eso?

Current Mood: annoyedannoyed
Current Music: The Great Book of John

April 3rd, 2013

01:06 am: Resurrección de Pernocta
"Resucitaré, dijo, y de entre ellos vendré,
para que la ingenuidad prosiga."


Asklepios, Escritos

December 7th, 2012

10:29 pm: Mar Rothko
El Ello

Current Mood: Robison Crusoe tirado en la playa
Current Music: olas del mar
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