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Pernocta

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March 30th, 2014

11:17 pm: Madurar era esto
No, no - le replico al poema que leo-: madurar es esto:

madurar es pasear por el huerto y que se hundan en la tierra los pies y caigan los frutos locamente sobre la cabeza y aciertes apenas a esquivarlos, repasando la línea del flequillo con un dedo. es salir embarrado y golpeado y aceptar y decir es lo que hay y resoplar y seguir hacia adelante con el cuello algo más inclinado.

madurar, qué sé yo, es cuando todo son ya consecuencias. sólo piensas en las consecuencias, cada acción es ya consecuencia, un simple gesto es ya el principio de una consecuencia en tu cabeza. ves la ciruela temblar en el árbol pero no la ves, porque en realidad ves un coscorrón.

y los golpes son más certeros y a las palabras le salen dientes y la gente, a ratos, forma entre sí como un Gran Hermano vastísimo en el que todos saben que hay cámaras y actúan como si hubiera cámaras hasta en sus uñas, en las que hacen como que se miran distraídos para eludir una conversación.

madurar es cuando te encuentras a aquel cerdo seboso y no te levantas un pelín alegre de la silla, con tu vaso, y no te levantas, no te levantas, no te levantas aunque lo deseas muchísimo con tu vaso de cerveza, no lo haces y no te aproximas ni alargas el brazo ni le riegas en mitad de una carcajada. antes de hacerlo, has pensado en las consecuencias y decides, una vez más, morir un poco.

madurar es cuando ya te han hablado de éxito o fracaso y los paisajes pierden su color fosforito. te dan a elegir entre éxito o fracaso y tú, que estás a medio madurar (y más bien te resistes, de hecho), pues no sabes qué hacer y entretanto todos aceleran con esas sonrisas de incomodidad y de saberse sin amigos.

yo no sé qué es madurar pero, por sufrirlo al verlo venir, escribo aquí esto. tengo vía libre para decir lo que quiera, porque no encajo y no maduro y de vez en cuando me llegan esas caras de reproche, esos fraudes, esos timos de aquí y de allá, parezco vivir rodeada de cobradores del frac, de gente que espera algo, que me quiere cobrar una deuda y luego un rescate, como se estila.

no tengo ni pajolera idea de qué será madurar y por eso juro por zeus que llenaré hasta arriba mi vaso y que la próxima vez no pensaré.

luego abriré la puerta de mi jaula, por la noche metida en la cama con la manta hasta las cejas. por fin se me ocurrirá ese plan magistral y no tendré previsto el después.

Current Mood: como Bernhard en Salzburgo
Current Music: jimmi hendrix

March 28th, 2014

09:16 pm: Dentro de mucho
*

Dentro de mucho brotarán las perlas. Una telaraña cubrirá tu pelo y habrán raspado los peces mi osamenta.
Seré el insecto desequilibrado que te narra las noches al oído.



Current Mood: miraña mística
Current Music: Beethoven, Piano Concierto nº 4

January 29th, 2014

12:30 pm: El oro de la vida
*

De la corola negra de mi vida
suelo brotar, estambrecillo en oro.
Fecundo frutos, cierro el cáliz de oro,
ríe mi vida.

Vuelvo a ser negra. Pero en nueva vida
brota de nuevo estambrecillo en oro.
Ríe mi vida
cuando la tocan mariposas de oro.

Negrura, luego el oro
precioso de la vida.



*** Gracias, Peter Panowski, por enviarme este poema de Alfonsina Storni.

November 24th, 2013

10:01 pm: gente de corazón versus falsarios hijosdelagran
*


El color de la rabia, saliva blanca.
Una sensación que apenas debiera atacarnos, pues somos gente de paz -y el que va en paz fiesta encuentra.
Pero se me llena de blanco el acto de mirar y sé que el blanco no es ahora el color de la pureza.
Asoma el Indeseable (¿qué más nombres ponerle?) y la respuesta de mi cuerpo me sorprende: saliva blanca expandiéndose como charcos por mi cabeza, mojando el suelo, como sofocando una especie de incendio que me chamusca la piel. Pienso en vengarme. Decirle: "aquello no quedará impune, malditobastardohjiodelagran."
Pero nada de eso llega a ocurrir.
A cambio, se me tuerce la boca en señal de desaprobación y giro la cara buscando oxígeno.
He tenido malas fantasías. Tengo tres ejemplos. Un tren que atraviesa edificios hasta hacer un butrón hasta su cama. Una estampida de mamuts que le aplastan la cabeza contra las boñigas. Devolverle la carta de suicidio. Decirle: "Hazlo, pedazo de farsante."
Pero nada de eso llega a ocurrir y me lo encuentro en los recitales haciéndole la pelota a los laureados; me lo encuentro en las exposiciones, codeándose con los artistas a los que escribe catálogos. Presenta sus cagadas de mosca en las instituciones, homenajea a los ilustres, alardea de su empleo, obviando el suculento dato de cómo lo consiguió.
Y todo esto podría darnos igual si no fuera por esos juegos de poeta maldito, de incomprendido y suicidado de la sociedad.
Podría darnos igual si no nos hubiera hecho un daño que no estamos dispuestas a disculpar.
Así he puesto punto final a mi compasión y empezado a adorar a la gente sencilla, la gente de corazón.

November 3rd, 2013

01:06 pm: Alegría de vivir
Alegría de vivir

Esa alegría de vivir que los amigos jalean, entretanto unos pocos padecen gastroenteritis.


12:58 pm: Ser libre (ser escritor es lo de menos)
Rebobinando

Dejé este diario en suspenso pero, ahora que creo que ya nadie lo lee, querría volver a publicar mis entradas panchamente, sin preocupaciones ni ánimos de seducción. Seamos libres: ser escritor es lo de menos.

Cara A

Los últimos meses han constituido algo así como un hula-hop pre-copernicano. La vida giraba a mi alrededor como giraba el universo en tiempos medievales alrededor de la Tierra. Pura alucinación, lo sé. Es lo que tiene la sugestión, que te crece el Yo. Estos meses he conocido la felicidad y el sol. He tocado la piel más cálida existente. Lo que iba a ser catástrofe, ha terminado por parecerse (aunque no siempre) a un par de hamacas debajo de los árboles, una cesta de ciruelas entre ellas y lápices pastel Rembrandt. J. bromea con que a veces se le olvida que no somos siameses y un rayo de luz me atraviesa dando punzaditas, sansebastianamente.

Cara B

Sin embargo, hace dos noches, me topé con Paquidermo, ese alacrán hipócrita con cara de cerdo.  Paquidermo, si tu persecución todavía te trae hasta aquí, sabe esto: no he conocido a nadie con menos integridad que tú. Tus puestas en escena, tus relatos de ficción, esa manera desgraciada que tienes de disimular la mierda que llevas dentro, me producen un asco tal que sólo me alivia pensar en tu combustión espontánea. Paquidermo, si lees esto: lo mejor que has hecho en tu vida ha sido no volver a saludarme, como exigí. Lo único verdadero que ha salido de tu boca: que no quiero verte ni en pintura.

Bonus track

Por lo demas, me he propuesto no cumplir expectativas y lo estoy consiguiendo, pero el diminuto motorcillo de la rabia me ha re-arrojado a escribir... y eso está bien.

April 3rd, 2013

01:06 am: Resurrección de Pernocta
"Resucitaré, dijo, y de entre ellos vendré,
para que la ingenuidad prosiga."


Asklepios, Escritos

December 7th, 2012

10:29 pm: Mar Rothko
El Ello

Current Mood: Robison Crusoe tirado en la playa
Current Music: olas del mar
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